по-своему мы все чуть-чуть в пустыне
и каждый богоизбранно идёт
и каждый в золочёной середине
испуганно укутав нос живёт
но снятся птицы
иногда синицы
а то и дятел ночи напролет
стучит в подкорку
и под сердце бьёт
а этим утром там, где будет город
и где дожди уйдут по трубам тесным
и где людей за шторы и заборы
упрячет металлоидный кудесник
здесь утром филин
мы поговорили
он, очевидно, чует здесь друида
артиллериста срубленных деревьев
артерий
а я...
не то, чтоб по деревьям плачу
но просто ощущенье обозначил
по-своему мы все чуть-чуть в пустыне
но я чуть больше, чем вчера
отныне