Фарфоровая пастушка годами стояла на полке,
Фарфоровым ухажером немного утомлена.
Он шепчет ей о просторах, о звездах, закатах, долге...
А ей эта вся морока ни капельки не нужна.
Она размышляет молча о кружеву и каратах,
И слушает чуть с улыбкой, какие он пишет стихи.
Он ею брелит и небом и сказками о пиратах,
Она ждет подарков ценных: подвески, кольцо, духи.
И вроде бы все пристойно: когда-нибудь будет свадьба,
И оба они конечно в улыбках, цыетах, дарах.
Потом будут дети, кошка, цветник, дивный сад, усадьба,
Ее мечты о каратах, его — о иных мирах.
Они утомят друг друга, сильней, чем уже утомили.
Однажды она заявит, что жизнь ее прожита зря..
Он будет обижен горько: «Ах, как же, ведь мы любили!»
Она будет громко плакать: «Зачем я пошла за тебя?»
А все ведь предельно просто: на это проклятой полке
Фарфоровых статуэток стояло десятка два:
Пастушки, актрисы, кошки, танцовщицы, комсомолки:
Толпа разномастных красавиц на одного мужика.