ЖИВЫЕ СЛЕДЫ
Большая святая любовь бескорыстна –
Гореть поэтическим чистым огнём:
Поэзии вёсны, осенние листья,
Сияние неба, порою – имён.
Ничто не отнимет стихов Гималаи,
Над ритмом, пропорцией бьёмся, как львы;
На это гармония, словно слепая,
Не зная, таращит глазищи совы.
Под Бродского, Блока, Цветаеву строчим,
Уитмен и Байрон – не наши умы.
Себе мы порою такое пророчим –
Мечтаем, короче – счастливые мы.
Мы верим, отыщется верное слово,
Ещё бы чуть-чуть – засверкает строфа.
А ночь повторяется снова и снова,
И райские мимо плывут острова.
Вот «Капли янтарные», сборники наши:
Под общей обложкой адепты «Среды»,
Писатели действуют, пишут и пашут,
Писателей в книгах живые следы.
ПОЭТ – ФИГУРА ЗНАКОВАЯ
«У поэтов,
что у стихов,
забвения и смерти нет».
Валерий Черкесов
Он милостью звезды слегка согретый,
Но панцирь свой безропотно влачит.
Фигура знаковая – суть поэта, –
Хотя в толпе, как все, – неотличим.
Темнеее алой
кровь бурлит в аорте.
Глаза и лоб. Рука. Карман. Гроши.
Цитировать себя готов – поймёте:
Особый лад, иной настрой души,
Созвучный вашему. И вы смекнёте,
Что вот, помилуй Бог, – удивлены.
Всего
в его блокноте – как в болоте:
Осколки солнц, любовь и боль страны.
И обобщенья ставить претендует,
Пророчествами кружит бумеранг…
Уже, чудак, на кипяток не дует,
Как будто он – всего, всему гарант.
МАГИЯ СЛОВА
От губительных слов отрекаюсь,
И – да здравствует чистый язык!
От сакральности слов заикаюсь,
От конструкций предельно простых.
Посмотрите, казалось бы, предки
Далеки от понятья «прогресс».
Дикари с вдохновением редким
Под диктовку, наверно, небес
Написали глаголицей… вот:
«Молнияник», «Разумник», «Зелейник»…
«Аристотеля врат» перевод…
Наш пра…прадед, лобастый затейник,
Понимал, для чего это слово,
И на ветер словес не бросал.
Как материя слово – основа
Красоты, имярек – идеал.
Право, сгусток энергии – слово.
Воробьём вылетающих слов
Берегись, как рецептов готовых,
Буридановых равно ослов.
Обронённое злое и всуе
Бумерангом вернётся назад.
Злопыхательства мысли тасуя,
Подожди – и дождёшься «наград».
ОКОРМЛЕНИЕ
Как поп – запущенный приход,
Поэт духовно окормляет
Свой ареал, где недород,
Где души свет не окрыляет.
В молитвах просит грешный люд:
«Тоска. Безденежье. Обидно...»
Не всех в рокфеллеры берут,
Хотя у всех единый идол.
Не ждут, что красота спасёт,
Но рты, как рыбы, раскрывают.
Поэтам тоже не везёт,
Они однако – окормляют.
ИМ ЭТО НАДО?
Пророков нет в своём отечестве,
Един поэт – кудесник и пророк,
Страдать привык о человечестве
На перекрёстке сказочных дорог.
И да поможет Боже. Исполать.
Тревожит бездорожье в полутьме.
Стреножен конь Пегас. Поэтов рать
Готова мир земной перепахать
Сей час, уже, при затяжной зиме;
Стило железное корёжит ржа,
Но невтерпёж толпе, чтоб подождать, –
И графоман поёт: «Жизнь хороша!»
... Пыхтеть. Писать. Просить.
Платить. Верстать.
КОЛЕНКОРОВАЯ ТЕТРАДЬ
(Собратьям по перу)
Друзья, вы подарили мне тетрадь,
Где каждый лист нанизан на пружину,
Теперь, выходит, вместе отвечать:
Не разобрать стихов первопричину.
Я всё в неё вносил, по мере сил,
Искрился клюв пера, как мне казалось,
У неба ниспослать строфу просил,
Не допуская жалоб на усталость.
Хотя держали якоря баржу
На водоёме суетной заботы,
В тетрадь вошло кой-что, как погляжу,
Достойное седого кашалота.
Я вас не предавал, не отступал,
И, безусловно, чести слова предан,
И сохранял, как мог, огня запал:
Не одиночество – поэта кредо.
Душе полезно думать о других,
Растить не вредно, скажем, смену.
Средь молодых немало неплохих,
Читать готовых, заполняя сцену.
Друзья, вы подарили мне тетрадь,
А на вторую я не претендую.
И не скажу – что скоро умирать.
Я против траты mоny протестую.