Это больше не город, это старая каменоломня.
Долина мертвых, ни дать - ни взять,
Будто столкнули с утёса, но не решились поднять,
И, прошедшего счастья каждый момент припомня,
Ты лежишь, чуть жива, не в состоянии встать.
Это выжженный цвет, мой свет, это сгнившая благодать.
Ты сама потеряла и волю, и гордость, и стать,
И всё продолжаешь себе настойчиво врать,
Что он приедет к тебе, увидеть тебя захочет.
Твои сны уж давно ничего о нём не пророчат.
Да куда там! В нём столько азарта, ребячества, рвения жить.
Ему явно есть чем на этой Земле дорожить -
Так много желания и интереса,
А ты - давно выцветшая, прошлогодняя пресса,
Сохраненная дедом, чтоб рыбу речную сушить.
Это его вечная, дикая суть -
Гулять по канату, с которого не свернуть,
И потому загорается всё, к чему прикоснётся.
А бесстрастная, острая ты не меняешь свой путь,
Стой и смотри ему вслед - может быть обернётся.