***
Умирают стихи, как люди.
Забываются иногда.
Сколько вас в жизнеречной мути,
Позабытые навсегда?
Погибают стихи, как люди,
На дорогах, в своих домах...
Убиенных никто не судит:
Всё на свете – лишь тлен и прах.
И на кладбище безымянном,
В чаще леса, средь мёртвых мхов,
Свечка теплится постоянно
На могиле моих стихов.