Сон-это жизнь,
В параллельных мирах.
Странных земель,
И других городах...
Прожитый миг,
И забытый опять...
Что то найти,
Что бы вновь потерять.
Сотни осколков,
Разбитой души.
Я собираю,
Но время спешит...
Если не спать,
Я забуду о них.
Как о строке,
Не записанной в стих...
Утро, постель
И опять Де Жа Вю,
Кажется встал...
Или все еще сплю?...