мерцаю на зыбкой хляби,
мечту остужая — в веру,
я глухонемой шаляпин
щербатых осенних скверов.
разомкнуты птичьи стаи,
с них голос сорвётся — юным.
душа не поёт — играет,
едва прикасаясь к струнам.
сейчас бы разбиться звоном,
молчание душ — нелепо..
в ногах у цветастых клёнов
рассыпать прозрачность неба,
но город листвой запружен,
а воздух, от стужи пресен,
с утра остекляет лужи
осколками новых песен.