Этот миг настал: листопада вихрь
Золотым костром отгорел, притих…
Неприветлив лес и на ласку скуп…
И летит «прощай» с побелевших губ,
Еле слышно так: я с тобой еще …
Острый край ветвей отводя от щек, -
Ведь наотмашь бьют и грозят бедой -
Мы поврозь идем колеей одной…
И молчим. Вокруг - погрустневший лес…
Если б чувств былых огонек воскрес!
Только лентой вдаль - колеи разбег…
И в лицо метет первый мокрый снег.
Фото Светланы Груздевой