Мне в эту осеннюю грусть
Пригрезилось танго в Париже...
Как вас, я его не увижу
Уже никогда! Ну и пусть.
Осталось вдали, где-то там,
Всё бывшее, может от скуки...
Но знали б вы как мои руки
Скучают по вашим рукам!
Вы были в начале пути,
А я задержался на склоне...
Ну что же ты медлишь в поклоне,
Скрипач мой, пора уж идти.
Решительно, смелым мазком
Нам осень отпишет картины,
Где кустик любимой калины
Уже забывается сном.