В своевольно небрежных «па» ветер листья – судьбою - кружит.
Впрочем, что тебе та «судьба»? Ты решила: никто не нужен!
Боль падений – урок, и вот… В этой осени не согреться.
Слишком дорого платит тот, кто любовь выкупает – сердцем.
В гулких отзвуках октября бабье лето - как гром оваций.
За прошедшее не корят. Но всех тех, с кем пришлось расстаться,
Ты простила самой себе. Постаралась, по крайней мере.
Одиночество – не обет. Лишь - гарантия от потери…
…И кружили в осенних днях, словно листьев последних искры,
Не тебя уже… не меня… и не чувства, а только игры…
Но, ты знаешь, сезон дождей… Он порой прихотливо странен.
И отшельник, в броне своей, не один был дождями ранен.
Здесь бессильны и плащ, и зонт. Ливень хлынет, и нет спасенья.
Атмосферный нагрянет фронт в ночь с субботы на воскресенье.
И дождю будет все равно. Захотев, чтобы ты промокла,
Он ударит в твое окно, вмиг разбив ледяные стекла.
И рассеет, как едкий дым, память всех не конечных станций.
Ты поймешь, что лишь с ним одним… ты не сможешь уже расстаться.
…Счастьем был тот октябрь расшит. Ты ли, я… не ища резона,
Понимали: весна души не зависима от сезона.
Ты – мой дождь. Мой осенний день, что наполнен теплом и светом.
Я – в тебе. И не жду взамен поворотов в канве сюжета.
Отражаясь в твоей душе, словно радуга в бездне моря,
Не задумываюсь уже о финале моей «love story»…
Пропись истины осознав, я живу по веленью солнца.
Ты – та важная часть меня, что любовью самой зовется.
И, не зная, что дальше ждет, принимаю ее причастье.
Эта осень… и дождь…, и год… так похожи на ПРОСТО СЧАСТЬЕ….