Боль сочится из красных глаз,
Серебрится дождем на скулах…
Несчастливых…, немых…, сутулых…
Не смотрящих в глаза, как в дуло,
Не плюющихся пулями фраз…
Боль съедает нутро изнутри,
Разрывает живое на части…
Несчастливых, виновных отчасти,
Не сумевших бороться за счастье…
И с бессонницей… до зари…
Боль БЕЗумна сама по себе…
Слишком умными пренебрегает…
Может, умный ее избегает…
Потому этой боли хватает
Всем несчастным, -
И мне…
И тебе…