* * *
Время помнит казнённых. Издревле оно,
в жизнь поправки внося, эшафот превращает
в пьедестал из величественного гранита.
В нашем городе – осень. В весну свою веря,
рдеет дерево, будто взошло на костёр.
* * *
Вижу радуги лук с тетивой горизонта
над прохладной к пернатым землёй.
Что ж! Осеннего перелёта стрела
вновь нацелилась на вожделенный юг.
Наконечником – клин журавлиный.
* * *
Осыпаясь, осенние рыжие листья
здесь, на сером, морщинистом лике пруда,
обращаются в россыпь ребячьих веснушек.
Год состарился. Грустное время предзимья.
Уж не в детство ль впадает оно?
* * *
Год за годом судьбами пернатых,
поднятых тревогою в дорогу,
осень и весна в пинг-понг играют.
Птичий век – подобие спирали:
с перелётом – новая семья.
* * *
В стаю сбитые птицы плывут на пароме инстинкта
через облачный, самый широкий на свете пролив,
разделяющий зиму и лето. И вслед перелётным
долго-долго с холодного берега в небо гляжу я.
Опустевшее, стало бескрылым и серым оно.