сквозь оконные стекла созерцать мелкий дождь.
Серые капли асфальт покрывают.
Осень сдавила, бросает в дрожь.
Устал , заблудился -такое бывает
настроение серо. Единственный цвет
который меня сопровождает.
На главный вопрос не слышу ответ.
Устал, заблудился - такое бывает.
Она угнетает, зажимает в тиски,
Но я к ней привязался, без нее не привычно.
Сто дней в году умирать от тоски:
осень такой бывает обычно.
Нет полной картины, только наброски
пустота внутри ежедневно сжигает,
снова и снова умирать от тоски,
пустота внутри меня убивает.
Забыл то, что знал: полоса невезения,
что нашел - потерял, осенью серой.
Снова душу терзают сомненья,
и не знаю, какие принимать мне меры.
Билет куплен в театр на пьесу с названием жизнь,
в ней каждый актер, расписаны роли,
руки ломая, пытаюсь лезть вверх,
но результат нулевой - ничего кроме боли.
Идти, не споткнувшись, почти не возможно,
стресс необходим - он учит быть крепче,
но порою держать этот груз очень сложно
и забываешь, что впереди будет легче
Так много искал, на много меньше нашел,
Так много держало, теперь держит меньше,
Сказать много хотел, но, хлопнув дверью, ушёл,
ТОСКА, но с ней стало мне много легче.
Опять сквозит осень, но без неё неуютно,
В привычку вошла в столь короткие сроки,
Искал чистоты, но внутри снова мутно,
Шаг за шагом ошибки дают мне уроки.
То, что творится в данное время в душе
Тяготеет над всем остальным, закрывая
Глаза мне и стал, слеп уже,
Хотя фактически зряч, обо всём забываю.
Мой театр сгорел, но пьеса все, же живёт,
Диалог, монологи, все чувства наружу,
Каждый день, просыпаясь, сам ставлю вопрос:
“Почему игра, а не жизнь, Кому это нужно? ”