Нет ничего теплее чая рано утром,
Нет ничего светлее первого луча.
Расплетеной косы волнятся кудри,
Касаясь обнаженного плеча.
Окно и утро - образ не-ванильный,
Ведь нет Нью-Йорка, кофе, сигарет...
Покой душевный - словно шарик мыльный,
Вот был, летел, искрился, раз - и нет.
Но миг его - на душу подорожник...
Скажи, когда проходят раны зла,
В тебе ведь тоже просыпается художник
При виде запотевшего стекла?