роман мой не дописан... тишина,
перо скрипит ли? - нет, лежит, сухое,
кому моя история нужна
про раненое сердце, про больное...
перо летало, воздухом страниц
повествованье быстро наполняло,
мелькали тени незабвенных лиц,
любили те, кому любви так мало,
стихи писали, песни, и слова,
откуда-то рисунки появлялись,
менялись звуки, звёзды и глава
сама собой логично завершалась...
история к истории легла -
их было не одна, а две, ты помнишь...
любовь бы стать молитвою могла,
а стала - незаконченной, всего лишь,
и лишь в конце - гудок, и поезд вдаль
унёс, умчал глаза, что так не лгали,
скажи же - мне её настолько жаль,
что я бегу... но не пускают дали.