И.К.Белкину
А в нём, средь других и прочих,
Особых отличий нет.
Учитель, моряк, рабочий,
А сущность одна – поэт,
Вот только – не быть последним,
В каком бы строю ни шёл…
Поэт, он всегда посредник
Меж разумом и душой.
Не каждый способен душу
От ржавчины уберечь,
Не каждый умеет слушать
Её непростую речь,
Поверить, пускай не сразу,
Тому, что она права,
И ровно выстроить в фразу
Подсказанные слова.
То острую, как иголка,
То нежную, как рассвет…
А тот, кто бубнит без толку,
Кукушка, а не поэт,
И даже павлиньи перья,
Натыканные подряд,
Не в силах украсить серый
И тусклый его наряд.
И что б ни шептали свыше,
Какой бы посыл ни шёл,
Поэты душой не пишут,
А пишут карандашом.
Душа ведь, она не Волга,
Безмерная в глубь и в ширь.
Не хватит её надолго.
Надёжней карандаши.