Не метутся в сквере листья,
под ногами хруст пушистый,
опускаю в запах кисти –
в рыжий, прелово-душистый,
Шёпот лёгкого паденья
в пряно дышащем пространстве
отдаляет приближенье
зимне-вьюжного убранства.
И в набухше-мёрзлой влаге
неуютно стынут ноги.
В каждом хлюпающем шаге
неиспытанность тревоги,
и никчемность ожиданья
как колючая заноза.
Что за мифы мирозданья
из избытка нежной прозы?
Ну, так вот... В траве осенней,
не по жёлтому паркету,
обручив природы звенья,
я бреду, по счастью, к свету.
Октябрь, 1990