Часто мне в душу плевали дуплетом.
Многих и сам ни за что обижал –
Ниточкой тоненькой бабьего лета
Вился клубочек и сердце сжимал.
Чем-то неясным, похожим на вирши,
Может, на прозу, на ребус-секрет…
Осенью листья, опавшие с вишни,
Дали слова мне и первый куплет.
То, что нажил, что собрал по кусочкам,
Тихо ушло всё в мещанский уклад.
Только стишат горемычные строчки
Ночь напролёт в изголовье стоят.