Сегодня приснилось мне поле родное:
Иду не спеша по неровной меже.
Ростки кукурузы, под майским покоем,
Эмалью зелёной хвалились уже.
В глухой тишине, в свете белом, высоком,
Божественной стройностью нежных тонов,
Вдруг всплыла мелодия в звуке негромком
И мягко нырнула в рядочки ростков.
Я упал на колени пред музыкой тролля,
И сердцем у поля прощенья просил –
Таким же росточком, на этом же поле
И я зеленел и в мир грешный входил.
Быть может, и поздно, но я догадался6
Обиду-занозу таишь на меня –
Что в рань золотую я ветру поддался
И с ним улетел далеко от тебя.
Прости меня, поле, прости, если можешь,
За грех, что проведать тебя забывал.
Мой прах в своё сердце принять не захочешь,
И это страшнее, чем жизни финал.
…Глаза открываю… промокли ресницы,
Дрожащее сердце тоска холодит…
Нахраписто осень в окошко стучится,
И чёрная ночь рядом с нею стоит.