;Дорогой мой Бродский,
небо такое же серое
и держится на тех же деревьях.
как всегда по субботам уборка,
в воскресенье
спим до обеда.
Вы,должно быть,удивлены,что пишу вам я-
такая обыкновенная,как деление на ноль,
по асфальтовым рекам улиц гуляя,
я часто думала о вас.
вот.написала.
за последние два года ваши стихи читала
много.часто.до половины пятого утра.
знаете,Иосиф
(вы поэт,я тоже пытаюсь,давайте на ты?),
после вас в мире стало ещё больше шума,грязи и пустоты.
штаты всё те же,в Питере так же разводят мосты,
совести чиновников "чисты" и "святы"
Дорогой мой Бродский,
здесь все богаты
словами и взглядами в сторону,
но
люди-всё те же марионетки,
задыхающиеся в своих собственных стенах.
они курят всё то же мальборо,
запивая на обед голод дешёвым кофе.
они находят тонким и чутким
оставлять нараспашку окно.
апрель.
без двенадцати минут двенадцать ночи.
темно.
а небо держат всё те же деревья,
но вам уже всё равно..