Погода, как цепная проститутка.
Как сразу и ноябрь, и апрель,
И с мыслью «уеби меня, маршрутка»,
Садишься ты в забитую ГАЗель.
И сердце, как отбитая мошонка,
И в каждой твоей клеточке – надрыв.
Беспанцерным, слепым черепашонком,
Беспомощно сползаешь ты в обрыв.
И что-то тебя до смерти пугает,
И гложет беспощадно сто ночей.
Ты ищешь, в проезжающих трамваях,
Лишь пару всепрощающих очей.
И может, все действительно не страшно.
Но, в целом, все действительно говно.
И как бы ни крепился ты отважно.
За нас все решено. Все решено.