Тоской затренькает мотив запетый,
на старой Фрейлинской не тает лето,
там колокольчики - как кринолины,
и только прочерки гербов старинных.
Там, долгой памятью лишь виновата,
подолом скатерти пахнет лаванда,
плющом уцепится за крышу ветка…
И только там еще услышу - «детка».
И ручкой сухонькой английской леди
мне дарят буковки: «как жить на свете».
Все так останется, все будет сниться:
она – наставница, я – ученица,
в бумажном ворохе - билет на конку...
«Тебе пора?» - и тихий крест, вдогонку.