Последним пристанищем станет больница.
Родиной станет и за границей.
Солнце закружит в окнах помытых.
Ночь в коридорах стонами сыта.
Старость уходит с юга на север
Походкой неловкой с поправкой на ветер.
Тапочки шаркают гулко по полу.
Путь к туалету –не путь Марко Поло…
Всё это будет. Ну а пока
Морда наедена, жирны бока.