Книга, грузный потрепанный том,
Сгнившею тушей лежит на столе.
Исписана донизу, выпита с жадностью –
И никак не сгниет в земле.
Иногда я думаю, а может, Маэстро
Не прав?
И книги – иногда, конечно,
Должны сгорать?
Огонь мягко пройдется по усталым страницам,
Изуродует витой изысканный почерк.
Огонь с той же легкостью пройдется по лицам
Гниющим. Хуже не станет уж точно.