Держу в руках я синюю тетрадь...
Осенний дождь...Кафе...Чужие лица...
Не удержалась, чтоб не почитать,
О чём расскажут мне её страницы.
Там детский почерк. Автор, видно, мал.
И потому так ярки жизни краски!
"Когда-нибудь я попаду на бал!
И встречу принца, как в любимой сказке.
А, может быть, на алых парусах
Придёт в мой город чудо-каравелла...
Мне говорят: летаешь в небесах...
Внушают мне: мечтать - пустое дело!
А я мечтаю! Верю в чудеса!
Рукой махнула мама: ну, и ладно!
И знаю: есть волшебные леса,
Где отыщу я домик шоколадный!......"
Читала я с улыбкой на устах
Её стихи, рассказы...Будто в книжке...
И слёз хрусталь предательский в глазах
Мешал читать мне записи малышки.
Но изменилась, видимо, в лице...
- Вы побледнели, - мне сказал мужчина.
Ведь прочитала я уже в конце:
" Мне 9 лет. Терентьева Марина."