Над первой строкой зависаю как комп,
в котором от вирусов нет избавленья.
Как прежде легко появлялся экспромт.
Казалось, не будет конца вдохновенью.
И вроде бы осень, рифмовки пора.
Дождь стёклам дарует вчерашние слёзы.
Но что-то нет связи бумаги-пера.
Иным из души не изымешь занозы.
Как белая форточка этот вот, лист,
отдушина, в мир параллельный лазейка.
От белого сам точно заново чист.
Глядишь, ещё стрелку трясёт батарейка.