*
Поэт – вечный странник. Он глотает пыль давно истоптанных дорог и жадно смотрит на мир широко открытыми глазами. Вольно ему! Пора бы уже осесть и путешествовать по миру мысленным взором, как приличествует мудрости. Пусть мир крутится перед ним, подставляя свои разные боки, а поэт даёт команду: "Так, ещё чуть, ещё… Хорош! Вот так и стой." И пишет незабвенное: "Здесь был Вася"…
*
Познания путь извилист и крут,
Не все доходят, многие мрут.
Сижу на вершине один тоскливо.
Где ж вы, мудрецы? Греется пиво...
*
Любовь прозаична в спальне душной,
Но как легко ей дышать на природе!
Прекрасна любовь при любой погоде -
Весной, и летом, и зимою вьюжной.
Но всё проходит, увы, всё проходит.
И напрасно грустить, но помнить нужно.
И я вспоминаю, как сказку, ту быль…
О чём я, то бишь? А-а, чёрт, забыл!
*
Лукаво мудрствуя, поэт
Плетёт - строка к строке - куплет.
Внимая мудрости, народ,
Разинув рот, не ест, не пьёт.
Но к вечеру, оголодав,
На мудрость плюнув и на строфы,
Народ, рыча как волкодав,
Распнёт поэта на Голгофе,
Лукавость мудрую поправ.
И где-то в чём-то будет прав…