Не вино тому виной,
А характер русский.
Хоть по поляю мы идем,
А тропинкой узкой.
Нет обрывов, нет и скал.
Кто здесь разобъется?
А тропинка, словно жизнь,
Где-то оборвется.
Постепенно бугорок
Превратиться в кочку.
Не пером, так топором
Жизнь поставит точку.
И останутся слова,
Что зовутся песней.
В мире нет ее грустней.
Нет ее чудесней.