Мы завтра проснёмся, и будет зима:
ты слышишь, как ветер бьёт в окна?
Холодные тучи очнулись от сна.
И белые хлопья неловко
бросаются прямо к ногам фонарей.
И, жертвы былого ненастья,
деревья упрятали в снег поскорей
лохмотья зелёного платья.
Как осень прощается!
Плачет навзрыд.
А ветер – всё круче и круче.
Путь к прошлому лету навеки закрыт.
А это, возможно, и лучше.
Приемли, душа, холода и года –
они нам в награду даются:
от жарких безумств поостынь – и тогда
весенние песни польются.