В старой квартире коммунальной на Арбате
Художник маслом пишет полотно -
Он кисти не держал уже давно,
Он сомневался в собственном таланте.
Усталый музыкант играет джаз.
Поэт рифмует строки в ритме вальса.
Танцовщица парит под звуки сальсы.
Всё это, к сожаленью, не про нас.
Мы просто тени, отблески искусства.
Нас накрывает серым ноябрем,
И мы наверно даже не умрём -
И будем век варить в джезве робусту.
Мы будем молча слушать босанову,
Писать стихи в полночный сонный час.
И может быть напишут и про нас,
Что мы открыли род искусства новый...
Надеюсь, что так скажут и про нас...