***

Как всё понятно на бумаге,
Когда поля её чисты.
Не обозначены страницы,
И строки чьей-то ждут руки.

Быть может, им храниться вечность
В архивах признанных стихов,
Познать чреду похвальных взоров,
Служить подспорьем для умов…

Иль суждено сгореть бесследно,
Роняя пепел на пути
Как много линий на бумаге,
Когда поля ее чисты..