Какой урожайный век на голод, разврат, поэтов.
И каждый второй человек напуган концом света…
А каждый другой второй - плюёт на цветы, иконы…
И думает, что живёт. И думает, что влюблённый.
Так пой же тогда, танцуй на скользкой холодной рее,
Вопрос на предмет бытия повиснет на тонкой шее:
И что этот мир так зол?… И как… И зачем мы были…
Нас вышьют тугим крестом по чёрной канве могильной.