Я в телешоу не хочу играть.
И "Орбит с чем-то" до ночи жевать.
Потом "Дирол" от ночи до утра.
Чтоб скулы превратились в буфера.
Я не терплю мычанья в домофоны.
Я ненавижу бритые газоны.
Я не хочу шампунем дни считать.
В штанах от целлюлита вспотевать.
Я верю, что колготки фирмы "Омса"
прочнее корабельного шварттроса.
Но за такую цену этот шик?..
Вот, разве что, повеситься на них...
Ведь чувствую, в мозгу огонь угас.
"Тефаль" ведь, умник, думает за нас!
Я не хочу бронировать дверей,
чтоб помереть под ними без ключей.
Ведь у меня привычка забывать.
Чем буду эти двери открывать?
Наверно, остаётся, головой.
Раз жизнь такая, ну и...шут со мной.
Я не хочу, чтобы мои детишки
складировали в памперсы "делишки".
Чтоб ни фига не чувствуя,
до семи лет, само!
дитя таскало за собой... д***мо.
Я не хочу в Майами и на Крит.
Пусть у меня хронический бронхит.
И в знойные Канары не хочу.
Я задохнусь в них, только долечу.
Задушит инфернальный стыд,
что я духовный инвалид
как тот, что в топлес, идиот.
Когда на Родине дефолт.
Да что мне эти чудо-острова?!
Да у меня под окнами трава!
Да, что ж,.. маленько выжжена дождём
радиоктивным... Мне то нипочём!
Да мне озёра наши по нутру!
Хоть Запад из них выкачал икру.
Уж лучше в русском прудике нырять,
чем грязь из моря Мёртвого глотать.
А, впрочем, окунуся с головой.
Раз жизнь такая, ну и... хрен со мной.
Ну на фиг мне престижное авто.
Чтоб застревать в нём в норковом манто?
Боясь воров, убийц и темноты,
стреляя в чьи-то тени и кусты?
От жлобства и богатства одурев.
Не провоцируйте меня на гнев!
Своей гундосой, нудною рекламой
про химоружье под названьем "Рама".
Нет, чувствую, что я не доживу,
в том "Гербалайфе" кушая траву.
О, мюсли! Корм полезный и живой!
Им подавиться, что ли. Шут со мной.
Что, быть, как эти снобы деловые?
А кстати, что там кушают "крутые"?
О, устрицы пищащие едят?!
Спасибо. Лучше сразу выпить яд.
А, впрочем, я могу отведать "Раму"
и отбивать посмертно телеграмму:
"О, дядя Сэм, как ты хитро и ловко
нас кормишь "Санта-Барбарской" похлёбкой!
Ты прикормил всех её славной попкой,
захлёбываясь собственной слюной.
О, дядя Сэм, ну не хочу мечтать я
менять сто раз на дню мужчин и платья.
И таять "Сникерсом" в твоих объятьях,
платя потом кровавою слезой,
забыв, что наши мальчики так смело,
но так нелепо гибнут под обстрелом.
А девочки себя считают телом,
где с чёрными провалами глаза.
А их отцы валяются у стойки.
А старики копаются в помойке.
И вся Россия как в головомойке,
где в пене " PRO-W" горькая слеза...
Понятно, Русь тебе не по нутру.
Но ты затеял скверную игру.
Нет, дядя Сэм, не буду и считать я,
Чем будешь ты платить за все проклятья.
Ну ты ответь, она мне на чертА
твоя "Американская мечта"?..
февраль 1999