...помнишь ли сорокаградусную жару,
два одеяла
и ледяные пальцы?
тело, что жадно уроды на ужин жрут,
чавкая и смакуя?..
Всё забывается,
перетирается,
сглаживаются края…
Помнишь того, кто топтался тогда, у гроба?
Помнишь, в зубах его чья-то душа… Твоя!!!
Это тебе выклёвывали утробу,
это тебе накладывали, как грим,
трупные пятна на щёки и над губами.
И нареченную именем чьим? – Твоим! –
куклу -
пытали иглами и скобами.
Это тебя на дыбе тянули вверх,
это тебе суставы в тисках дробили.
Нет, ты не помнишь.
Ты снова прощаешь всех
тех, кто искал наживы в твоей могиле.
Нет, ты не помнишь,
нет, ты не держишь зла.
И воскресаешь ты,
из золы, из пыли…
Снова удар и вишнёвая льётся мгла…
Значит, не впрок урок.
Значит,
мало били.