На каждый час,
на каждый день
нет рок-программы,
сей факт
не радует, нет-нет...
Я рифм припас,
хоть откатрень
текст телеграммный,
пусть в такт
даст сладу интернет.
Припас я рифм,
нашёл канву,
подбросив осень
листвы пучком
по-над огнём.
Гитарный рифф
через сабву-
ффер мозг выносит.
Эй, вы, молчком,
не выть о нём!
Ты откатрень
осенний вздох
нагого мира,
презрев чужой тяжелый рок.
Твоя мигрень
займет гнездо
на ветви мирра,
незрело потеснив сорок.
Твоя попса
нарежет слух
на сотню долек,
измажет кремом все лицо,
На полчаса
качнется вдруг
водой в подоле,
плюмажем в сбруе и цок-цок.
А я меж строк
опять сберёг
пропетый впрок
под ром и грог
тяжелый рок!