Под мягкими обложками твои стихи
скрывают пульс и ветер с диадемой.
А в дневнике так коротко - "Не с той ноги.
В глазах туман и Гоголь с теоремой."
Сердечность применив в последний раз,
печатаю под вечер эти строки:
"Валокардин меня немного спас,
а в книгах открывали суть пророки."
"И тот, кто нес, несет свою мечту," -
записано в скрижалях и куплетах.
Кому сказать, что нужно в Тимбукту?
Или, попроще, где нужда в поэтах?
И летний зной, и сонная весна,
и даже листья, что уходят в осень,
таят секрет о том, что жизнь - одна,
и том, что мы одни у Бога спросим...
