Я лежал на земле, облитой глазурью,
Влюбляясь в лёд.
И с калёным ветром проживал каждый его метр
по кальке наледи.
Я писал ей полное яда послание -
Выходила геральдика.
Мой ноябрь звали Имбирная Ирма.
Я любил её год,
Но злился, когда приходила.
В снежной пудре, с эмалевыми слезами,
изнывая, не зная,
поила травяным бальзамом из хрустальной рюмки.
Нестерпимо тонкая, угловатая, бессмысленно хрупкая.
Ждала на крыльце. Входила. Подбирая юбки,
Падала в кресло, измотанная и злая,
Доставала из складок платья
Неизменный кулёк изюма...
*
Изумлённо спросила:
"Чем не нравятся эти сласти?
Отчего мёрзнешь? Почему, чёрт возьми, снова пришла - а ты плачешь?"
Я не знаю. Милая Пряная Ирма,
Моя чёрная лира.
Раньше было иначе.
(25. 10. 2011 год)
*Для цикла "Ноябрьские электрички"