(Монолог графомана)
Я не Бонапарт, не Потрошитель,
Я не из воров и тунеядцев,
Я стихосложения любитель,
Разве это так зазорно, братцы?
С авторучкой, словно с пистолетом,
Вознося молитву только слогу,
Еженощно: и зимой, и летом,
"Выхожу один я на дорогу".
И творю, забыв о сне и людях,
Будто кистенём, махая рифмой,
Мне плевать "на бронзы многопудье"
И на все размеры, стили, ритмы.
Ах, поэзия, капризная гетера,
Почему скажи, ну, почему же,
Я ломлюсь в незапертые двери,
А тебе, и на хрен, я не нужен?