Мне кажется, дыханием не мой, напрасно ты всё время за спиною
трепещешь, будто ливень проливной, и кротостью моей обеспокоен.
Безмолвствуешь - и в этом вся беда - что может быть нелепее молчанья?
Так к бездне прижимался Хейердал от времени потёртыми ключами.
Мне кажется, что ты совсем не тот, кто, крылья от огня оберегая,
грядущее предвидит наперёд, невольно уводя меня от края,
с кем хочется дотронуться плеча дорогами измученного Рима.
Мой ангел, кто бы нас ни повенчал, мы будем молчаливее Гольфстрима.