Конечно ты прав, ничего нет глупей посвящений и лирики,
высылаемой пухлыми пачками в личные ящики,
ты залихватски можешь тремя точками,
сообщить самое главное,
пронзительное и настоящее.
Ты точно знаешь, какое признанье в любви стоящее,
самое неизбитое и незатасканное:
когда я сплю, неотчетливая, немая, незрячая,
ты склоняешься к мочке и так по-щенячьи,
ветрено, шепчешь
со сквозняковым присвистом:
«Ноченька, будь с ней ласкова…»
Но попадаешь словами не в сердце,
а в сон навылет,
затаскиваешь себя в него, без моей помощи,
и смотришь, что же из этого выйдет?
…ты спускаешься в лифте, поднимаешь голову,
читаешь надпись на потолке «Ты мой гость…»
злишься - хотел быть хозяином – не сбылось,
а на улице, крошево льда из дырявого свода,
вокруг трескучий, кристальный мороз,
на многие мили февраль - вечное время года,
из ветера и гололеда,
а вот и я, в худых сапогах скольжу,
на замерзших лужах из собственных слез,
в бесстыжей позе падаю и лежу
безвольные руки врозь,
ты бежишь,
ты стремишься помочь,
и проходишь меня насквозь.