О, сколько их - безукоризненных и модных,
С холодной и надменной красотой -
Внутри не ёкнет, не аукнется, бесплодны...
Моя Душа не соблазнится пустотой.
Так и в стихах, где между строк нет шика,
Хоть ровен пульс, но давит серый цвет!
И нет изюминки, и не найти начинки,
Коль фантик развернуть - конфетки нет!
Не просто форма, ритм, заправка сутью -
Зерно, свободное от плевел и трухи:
Ведь с кровью сказанное в рифму - как заклятье!
И лишь тогда - сбываются Стихи....