Июльской жарою и в зимнюю пору
Плывёт вдоль путей в ярком-жёлтом жилете,
(жилет на груди... не совсем, что бы впору)
Лопата, кувалда. И лик её светел.
Походкой вальяжной по снегу и лужам,
Идёт напролом, матерясь незлобиво...
И весь этот сюр - он, конечно же, нужен,
Не зря ей дарована женская сила.
Она и коня остановит, и поезд,
Починит пути, убаюкает песней,
Любого заткнёт, как мальчишку, за пояс,
А если придётся, то бросит на рельсы.
Эх, жалко, что классика нету живого,
О ней бы сонеты писать и романы...
А впрочем, чем хуже я, скажем, Толстого?
Я сам напишу.
Назову ее Анной...