Я слышала хруст пальцев; в нём неповторимо обаянье
Того, что близкая душа тебя коснулась взглядом острым.
В нём бьет желание конём промчаться к зимнему сиянью
И, мысли грустные круша, смеяться в вихре красок пёстром.
В движенье кисти смысл таков , чтоб я его не разгадала,
И губ презрительный излом как будто бы с издевкой поднят...
Ты между юных "знатоков" кричишь про дерзкого "вандала",
А я дерусь сквозь бурелом толпы, и ей ты снова отнят.
В хрустящих пальцах звук души, отбитой от родного дома,
И смелость голоса, и смех, звенящий, как ночные росы...
Твои идеи так свежи, мои ж пылятся по альбомам.
Мне не сопутствует успех, а ты на Жизнь строчишь доносы.
Хрустящий звук - то шоколад, ломающийся тонкой стружкой
В глазах, и снова я тону, забывшись посреди проспектов...
Мой с вдохновением разлад - как ссора детская с игрушкой.
В зеркал пародий кривизну пишу отчёты без конспектов.
В хрустящих звуках жизнь моя; я рву полоски душной ткани.
На шаг еще один решусь: падет пусть замок из притворства!
Сыта по горло этим я - тащиться вслед судьбе в аркане,
Поэтому чуть отдышусь и снова - хруст, любовь, проворство!