Нам нечем крыть в каретных увертюрах,
В сонатных признанных основах,
В картельный полдень с перезвона:
Нам нечем крыть!!! Увы, позора...
Увы, отдача в грудь, в висках,
иль пулевая благодать...
Здесь Ницше властвует гурьбою,
И Достоевский говорит...
А Пушкин, памятною бронзой,
- ну, как лукаво, нам молчит!!!
И сочинитель все вменит
Наперстно важности изюмы...