Лежит листок бумаги влажной,
размыло слово дождём субботним,
и это кажется нам неважным,
считаем вечности, люки, сотни...
Иди осторожно, не трогай вечер -
он косо посмотрит на плащ твой серый,
зажмет под мышкой твое предплечье,
осунется новой прозрачной мерой.
Откроется люк для забитых пташек -
споткнешься вдруг, попадешь к бесстыжим.
Рассыплется стая певцов бумажных,
на них отпечаток кирпичный, рыжий.
Горит, полыхает огонь в потопе;
теряет людей обветшалый вечер.
Найдется люк в безобразном смоге
для каждого,
кто для себя безупречен.
2011 г.