И этот огонь, полыхнувший в разрыве туч,
И ветер от гор, бушующий столько дней,
И утренний сон, что сладостен и тягуч –
Всё это октябрь. Конец октября, точней.
И этот взъерошенный ворох сухой листвы,
Неведомо как нанесённой с утра во двор –
Обрывки, резные паззлы, клочки – увы,
Неделю назад живые, а нынче – сор;
И хлопанье двери, и стёкол оконных лёд,
И говор кустарника – смутен, полубредов –
Всё это октябрь, точнее, его излёт,
Угрюмое время, преддверие холодов.
И этот простор небес, что белес и пуст,
И знанье, что надо готовиться к холодам,
Смятенье тире смиренье – пологий спуск...
Наверное, этот сезон для того и дан:
Для трудной науки – сжавшись, пережидать
Всю эту разруху, весь этот расход и слом
И в память, где теплится прежняя благодать,
Как в погреб, спускаться за радостью и теплом.