По чащам лесным продираясь с утра,
Ловлю каждый шорох, движенье.
В растрёпанных кронах гуляют ветра,
Срывая с небес ожерелья.
Тяжёлые капли, сбивая листву,
Вспугнув облетающий шорох,
Ныряют в подстилку – живую халву,
В осенний разбросанный ворох.
Грибами запахло и влажностью мха,
Ползущего невесть откуда.
Упавшее дерево – гниль да труха,
Опята на нём, как на блюде.
Присяду на пень и о чём-то своём
Задумаюсь, май вспоминая.
Под ноги подлез в редких кустиках склон,
В ложбинку к туманам сползая.
И буду смотреть, как разлитая медь
Полощет багряные слитки…
Останется в памяти осени след
На брошенной рыжей накидке.
