Сергей Скала
"Намедни...ко мне моя Муза забегала --
Буквально на минутку..., не парСек...-- у ней дела !
Бутылку молока... и булочки достала,
Присела..., потянулась...--- Как же я устала...!
Иным бездарностям... под рфму подбирать слова
Ты не поверишь ! -- нынче очень модным стало
Писать стихи... иль прозу, иль картины рисовать
Одних мук творчества сиим творящим мало --
Нужны им обязательно почёт и слава...--
Лишь у тебя я отдыхаю...--- Благодать !
Тебе не надо помогать в подборе рифмы,
Для вдохновения... за водкой не пошлёшь,
Без анаши в тебе достаточно хоризмы...,
Нет дикой тяги к славе..., нет и укоризны --
Тебе достаточно, что мною ты живёшь
Я возмутился -- Милая! Т ы обнаглела !!!
Мы в небесах на долгий век повенчаны с тобой!
Коль ты моя, хочу любви твоей.. и тела ---
И стих мой...страстью раскалится до предела
В огне самых безумных чувств...,
А ты порой...
И в щёчку-то меня не чмокнешь на прощанье...
Мне целомудренность твоя...ВО ГДЕ давно сидит!
Тобою брошен я..., как к вОлкам...-- на заклание...,
А критики клеймят моё стихописание,
Разносят "в пух и прах"... и всяк обидеть норовит...
Доколь прикажешь жить лишь радужной мечтою --
С тобой проснуться под мяуканье кота ?
Ты в руку дашь перо...-- я же блокнот открою...
Польются строки, вспененные чувств волною...
И лучше Пушкина я напишу тогда !!!
Любимый мой! Пойми -- У нас же "разнорядка !!!
На "Пушкиных"... лимит святой...исчерпан на века!
Ничто тут не поможет...-- ни мольба..., ни взятка...
Я ж... появляюсь у тебя... лишь "для порядка" --
И так огнём любви пропитана твоя строка
Наш штат не "вырастает" от числа творящих --
Господь не любит бесконечно "раздувать" его...,
Поэтов тьма..., но слишком мало настоящих...,
Живущих рифмою... и ею говорящих --
Вот и приходится -- везде "с налёту" и бегом
А ты и так..., поверь -- мой самый-самый любый,
Но что поделать ?! -- есть работа..., есть дела...
Наш Шэф... довольно строг, (хоть не сказать, что грубый)
ОН -- наш Господь! и априори...-- самый мудрый
Если б не это всё --- Давно б тебе дала !
Но рассудил ОН верно...-- с истиностью Божей...--
Вы..., получив своё, влюбляетесь в покой...,
Страсть женщины... уже не чувствуете кожей...--
Расслабитесь..., ПЕРО... , с самодовольной рожей,
В чернильницу определите...-- "на постой"
===================================
Сказала так... и упорхнула лёгкой тенью...,
Оставив влажный след от поцелуя на губах,
Дав яркий стимул новому стихотворенью,
Отринув секс...-- по Божьему веленью....
А дай-ка я всё это... опишу в своих стихах...!!! "
**********
Всеволод Новопашин
Намедни ко мне муза забегала,
Буквально на минутку, на чуток.
Бутылку молока и булочки достала,
Присела, осмотрелась и сказала -
Как я устала подбирать слова!
Ты знаешь, нынче модным стало
Писать стихи, картины рисовать.
Одних мук творчества иным творящим мало,
Нужны и им слава и почёт -
А у тебя я отдыхаю, - вот где благодать!
Тебе не надо помогать в подборе рифмы,
Для вдохновения за водкой не пойдёшь,
В кальянах ты не находил харизмы.
Нет тяги к славе - нет и укоризны.
Ты мысленно со мною здесь живёшь.
Я возмутился. Милая , ты обнаглела!
Мы в небесах повенчаны с тобой.
Коль ты моя - хочу души и тела,
Чтоб стих мой раскалился до предела
В огне безумных чувств - а ты, порой,
Лишь в щёчку щелкнешь на прощание,
Мне целомудрие твоё во где сидит!
Тобою брошен я себе, как к волкам на закланье,
И критик иной раз клеймят мои писанья,
Разносят в пух и прах, обидеть норовит.
Доколь прикажешь жить лишь радужной мечтою!
Хочу с тобой проснуться под мяуканье кота,
Ты в руку дашь перо, а я блокнот открою,
Польются строки, вспененные чувств волною,
Я переплюну Пушкина тогда!
.....
Ах, милый мой - у нас же - разнарядка,
На Пушкина лимит исчерпан на века.
Никто здесь не поможет - и за взятку.
я ж появляюсь у тебя украдкой,
Чтобы тебя спасала иногда строка.
Не станет больше Муз от множества творящих,
Штат Муз расписан на века.
Поэтов тьма, но мало настоящих,
Живущих сутью, рифмою так говорящих,
Чтоб позьзой людям была каждая строка.
А ты мне симпатичен и забавен,
Работа есть работа - знай наверняка,
Что пишешь ты не зря, не будь печален,
Пиши и дальше так, пусть льётся
музыка стиха.
Сказала так - и упорхнула тенью,
Оставив след от поцелуя на щеке,
Вот стимул к новому стиху мне,
Опять - писать. А от неё - бутылка
из-под молока да крошки на столе.