От нелепых, раздувшихся башен,
Взявших улицу в мёртвый захват,
Переулком, где грязью закрашен
В стылых окнах холодный закат,
Где меж старых немецких лабазов
Бутики новомодных купчин,
Приставучая память – зараза
Путь провесила сеткой морщин.
Там ещё не стыдится мой город
Обветшалых дощатых домов,
Почему-то безумно мне дорог
Зимних сумерек синий покров.
Там снежинки под музыку Грига
Бесконечный ведут хоровод,
И сугробы, в которые прыгал
Прямо с тополя мелкий народ.
Что-то холодом колет ресницы,
Каруселью заволжских ветров
Всё уносит знакомые лица
С горьким дымом от зимних костров.
Вечереет. Присыпаны пудрой
Все морщины уснувших дворов,
В сердце болью стучится ненужной
Память детских далёких миров.
