Словно в бубен шаман, дождь стучит в лобовое стекло.
В его звуках глухих мнится мне недосказанность лета.
То, что сбыться могло бы, меня за собой увлекло,
в пору вёсен шальных, на подержанном кабриолете.
Там под куполом неба, как звёзды роились мечты,
и смотрели на землю с невинной улыбкой младенца.
Зрели светлой надежды янтарные чудо – плоды,
а душа выводила, как звонкая птица, коленца.
Обманула ль судьба, указав не на ту мне перстом
От того ль в моей осени стыло, раздет я как будто,
что костры отгорели, от чувств - только дым за версту,
и всё чаще во снах мне является взгляд Незабудки.
К чёрту правила! Мчусь, светофоров не видя огни.
И в штрихах дождевых различаю черты силуэта.
Её профиль точёный, тогдашней потере сродни.
Это счастье моё и моя недосказанность лета.